Es ist Mitternacht, Bruder – u: die Augℓ
sinken mir, u: morgen ist kein Augen-
blick des Schreibens – Also schreib' ich noch
eine Zeile Nichts – dir ist sie doch des
Briefports werth – weil du liebest.

O Goethe, unser Gedanke! Du Räthsel –
u: Offenbarung! Deinen Christtags-­
Brief hab' ich vor mir – nehm' ich mit
mir inn's Beth – u: les' ihn – u: staune.
Wir hätten weynen mögen Pf: und ich.
Eins noch, Bruder – Sag' mir doch, wie
kannst du Einheit – zwey seyn? Ich kann's
nicht. Ich bin sehr vielfach – u: doch einfach –
aber meine Vielfachheit ist nicht heteroge-
nisch – deine, wollt's mir ein paarmal
auffallen – scheints! Nimmermehr hätt'
ich – so gern ich sonst mit Schwachen Mitlei-
den habe – den Pastorbrief schreiben, und | 2 |
deinen Glauben haben können. Ich glaube,
es ist Großmuth gegen schwache – aber
ich fürchtete mich bey solcher Großmuth
vor Unredlichkeit; so schwach bin ich noch.
Nächstens send' ich dir viele Fragen, mein
Lehrer u: Bruder – auf jede setzest du zwo
Zeilen Antwort bey –

Unterdeßen ein paar zum Voraus.
Was hast du schon alles druken laßen?
Welcher Schriftsteller - u:
welcher Mensch ist dir unter den wirkli-
chen - der liebste? Mein Schriftsteller
ist Crügot und Herder – mein Mensch
ist Pfenninger – u: eine Freündin.

Nun noch – wenn sehen wir uns, aber
du nimmst nur den Bruder mit. Sey u:
vergehe nicht – so bin ich ewig

   dein Lavater.
    28. Xbr. 1773.